Сочинение на тему: "Мой любимый город - Петербург"

Сочинение на тему: "Мой любимый город - Петербург"

У каждого есть свой друг. Друзья разные. Есть друзья — книги или здания в любимом городе. Наш город! Он красив, поэтичен, он волшебный ночью, он прекрасный утром. Мой город — это мой друг, я люблю его, как человека. Когда мне очень, очень плохо, я иду на улицы моего города... Петербурга...

Мой Петербург — это ажурный кленовый лист, трепещущий на согретом осенним солнцем граните Фонтанки; это старые ступени Михайловского замка, сквозь глубокие трещины которых пробиваются опаленные солнцем травинки; это еле слышный отзвук каблучков на светлой, стремящейся к солнцу (такой нарядной!) улице Зодчего Росси...

Мой Петербург — это первая блестящая лужица на темной ладони площади, вода в ней отражает золотистые искорки доброго Исакия... Он возносит свои темные колонны над площадью — большой, красивый... Сквозь узорные решетки его высоких окон сверкает синими волнами река. Под воркотню голубей и неслышный плеск Невы я медленно, задумчиво обхожу площадь... Когда я иду по твоим прямым улицам, мой город, когда я окунаюсь в золото твоих парков и скверов, мой город, я всем своим существом ощущаю, как ты дорог мне, мой самый верный друг, мой город... И эти серые дома с лепными балконами, и старенькие фонари на маленьких мостах через каналы, и солнечные пятна на булыжниках тихих улиц, и полутемные арки старых домов; а там, если войти в пахучий сумрак двора и поднять голову, увидишь высоко-высоко падающий на тебя ярко-синий квадрат осеннего неба; и последние тугие бутоны гвоздик в рыжих корзинках на чистом от дождя асфальте, и холодный чугун кружевной решетки моста — все такое тоскливо-любимое, все такое щемяще близкое...  

Мой Петербург — это мерцающие блики последних ласковых лучей на руке Пушкина у Русского музея, это сдержанный шум голосов, дыхание духов и шуршание платьев в опере, когда еще мгновенье трепещущего ожидания — и гаснут торжественно люстры, звучат звуки увертюры... Как и все хорошее, спектакль быстро кончается, последние зрители расходятся, большие фонари над входом в сказочный мир гаснут, площадь пустеет, уже очень поздно... На пустынных улицах слышны шаги лишь одного человека. Я подхожу к нему ближе и при неясном свете вижу устало-тоскливый взгляд его глаз, пряди его коричнево-янтарных кудрей ветер разметал по высокому красивому лбу, губы его медленно шевелятся в такт шагам, произнося певучие фразы: «Средь этой пошлости таинственной, скажи, что делать мне с тобой. Непостижимый и единственный, как веер дымно- голубой». Я люблю свой город за то, что он хранит тепло его руки на своих гранитных стенах.

Мой Петербург — это томик стихов Блока на скамейке самой отдаленной аллеи парка, любимые стихи там заложены пожелтевшими ажурными листочками клёна, которые Пахнут Петербургом...